Musicologie.

La chaîne qui m'emploie est la championne des règles.

Tout, absolument tout, est organisé, y compris la musique que nous passons en boucle au magasin.

Je vous le donne en mille, la sélection est ce qui se fait de pire, à la grande joie des clientes, qui reprennent en choeur dans les cabines d'essayage, les chansons dégoulinantes de romantisme qu'un sadique anonyme a sélectionné pour elles.

Un répertoire de chansons italiennes datant de l'âge de pierre, fait siffloter une cliente du nom de Perla, venue de Roumanie, il y a bien longtemps, pendant qu'elle essaye absolument tous les pantalons du magasin.

Elle finira même par les superposer.

Toute à sa joie de ne pas se morfondre seule chez elle, elle papote avec les clientes et donne son avis sur ce qu'elles essayent.

France Gall arrive debout sur son piano pendant que je déballe tout ce qui ressemble de près ou de loin à ce qui pourrait être une "houltsa".

Une "houltsa" c'est ce qui se porte en haut. On pourrait traduire cela par un "dessus".

Quand une cliente vous en demande une, il y a une chance sur deux qu'elle ressorte avec un manteau.

En attendant, elle vous demande de déplier.

Trop décolleté, trop bariolé, trop uni, trop large, trop moulant ...

Mais elle ne sortira pas sans avoir acheter, elle me prévient.

Entre les chansons françaises qui font un tabac, et qui me désespèrent, Céline Dion qui veut qu'on l'aime encore, (faudrait pour ça que je l'ai aimée un jour), Juglio qui miaule et Mike Brant qui me supplie de le laisser m'aimer toute une nuit, comme si j'avais que ça à faire, j'essaye de piger ce qu'elles veulent.

Et ce qu'elles veulent, hésiter, acheter, dépenser, après avoir foutu le boxon.

Et revenir échanger, la taille ou la couleur, retourner tout le magasin et repartir avec le même truc, qui, finalement, est bien après tout.

Je me paye un break avec Boney M, chanteur favori de  Sunshine, malade depuis deux semaines, et qui, pour mon plus grand plaisir, revient enfin ternir mes journées.

Pendant que je m'occupe de ses clientes russes, qui, miraculeusement, se débrouillent pour me faire comprendre ce qu'elles cherchent, j'ai droit à Salt N Pepa qui me proposent, à ma grande surprise, "Lets talk about sex".

Une blagounette sans doute du DJ attitré qui n'en peut plus, lui non plus, du romantisme franco-italo-haitien qu'on nous oblige à ingurgiter.

Une jolie cliente rentre derrière un balcon énorme, à tel point que je me demande comment elle tient debout.

Elle me raconte qu'elle a reçu l'autorisation de la mutuelle de se faire opérer pour enlever les ... kilos en trop, mais elle a peur.

En attendant, elle veut désespérément la blouse, tunique, chemisier, qui ne la fera pas ressembler à une tente foraine.

Ah, voilà Toto Cotugno l' italiano vero, qui se penche sur son décolleté, suivi de Christophe qui n'a toujours pas accepté qu'Aline ne l'entend plus.

Une seconde cliente, devant le regard désespéré de la première, lui suggère pour lui remonter le moral, que sa "conversation" doit bien satisfaire quelqu'un.

Elle ne comprend pas et la dame de lui souligner que, sans doute, un homme est ravi de ce point dominant de son anatomie.

Ah ! Oui, en effet, le mari est rès content.

Quand c'est moi qui ouvre, j'oublie opportunément de mettre de la musique.

J'ai finalement trouvé un truc un peu plus "lounge" qui ne plaît pas du tout à Liora.

Mais, bonne fille, elle ne change rien.

Demain, dodo !