Joëlle Di Muro

Comme tous les ans, et sans possibilité de débat, ma cousine de 80 ans et son mari de 82 nous appellent pour nous remémorer que nous sommes attendus pour le seder.

Nous sommes donc partis à Haifa.

Le long de la route, nous dépassons les éternels malheureux en panne, moins toutefois qu'il y a 4 ans, et le flot de voitures bondées de voyageurs habillés en blanc, alourdies par les plats préparés depuis une semaine.

Dans la foule, il y a les enchantés, les impatients, les résignés, mais surtout il y a les enfants, pressés de chanter à tue-tête, et plus tard dans la soirée, chercher l'afikoman.

Chez nous, point de petits, mais bien des grands costauds, entre 15 et 25 ans, qui ont chanté avec entrain toute la soirée, complimentant leur grand-mère pour le repas.

J'ai pensé à mes enfants, loin de moi, et j'ai vu le bonheur intacte de mon cousin rappelant la libération de nos ancêtres, tel un acteur de théâtre qu'il aurait pu être, son enthousiasme montant au fur et à mesure que son verre de vin se vidait.

Avant qu'on ne le lui remplisse à nouveau.

C'était, comme à chaque fois une belle soirée, et nous avons quitté la famille, alors que mon cousin chantait avec conviction une chanson de Brassens, en hébreu.

Persuadé pourtant de chanter du Brel.

Arrivés chez nous, nous avons entendus les voisins hurler joyeusement et avec force "mi yodea ?"

Moi, je sais en tous cas pourquoi je suis ici.

Le jour de Yom haatsmaout, nous avons été invité chez nos amis de Modiin... pour un barbecue, évidement.

Tout le pays était sur les routes du nord ou du sud, et les forêts grouillaient de famille venues faire griller toutes sortes de bonnes choses.

Chéri avait vérifié qu'il y avait bien des bus et des trains ce jour là et quelque soit l'option que nous choisirions, nous mettrions un petit quatre heure aller-retour.

Mais voilà, en amitié, on ne compte pas, et le matin de ce beau jour de célébration des 63 ans du pays, nous attendons le bus.

Soit celui qui nous mènera à la gare, soit celui qui nous mènera à Tel Aviv.

Au bout d'une heure...oui, une heure, nous nous rendons compte qu'il y a un problème.

Nous ne sommes pas les seuls cons qui attendons, et tels les moutons de Panurge, nous nous disons que si d'autres attendent, c'est qu'il y a des bus.

J'appelle mon amie, qui appelle à son tour la compagnie, qui déclare que non, point de bus aujourd'hui.

Ironique non ? Je veux dire, que niveau indépendance, c'est pas vraiment ça, quand on est à pied !

Bref notre copain vient nous chercher, et nous arrivons à modiin.

Modiin.

Chaque fois que je reviens à Modiin, et c'est plus que rare, je me dis 'Quelle chance de ne plus y vivre !"

Quoi de neuf à Modiin ? Ils construisent comme des malades et les gens achètent comme des ....

Nous avons passé un après-midi merveilleux dans le jardin de nos ex-voisins, avec leurs amis et nous avons trinqué à notre indépendance et à la paix.

Oui, étrange comme ce pays ressemble peu à la définition qu'en donnent ceux qui se prétendent des professionnels. 

Ceux qui ne savent pas par exemple que les musulmans rafolent ...des matsots !

Matsots, qui, je vous le rappelle, sont faites à base du sang des "pôvrespetitspalestiniens".

Moi-même je n'en avais aucune idée, jusqu'à ce que je vois des musulmanes revenir de leur courses avec de grandes boîtes.

Ceux qui ne savent pas non plus que lors de toutes les fêtes joyeuses qui commémorent notre passé, donnant l'occasion aux enfants de s'amuser en regardant une pièce de théâtre en plein air, ou se défoulant à la pêche aux canards, les petits musulmans ne sont pas les derniers à s'amuser et à participer.

Ah, l'apartheid vu d'ici, c'est sympa quand même.

Chéri a un cousin qui vit dans le nord, au kibbutz.

La région est tout simplement splendide et passer le sedder au kibbutz, était une nouveauté pour nous.

Nous sommes arrivés vers 16h, dans la vallée du Jourdain, à 20 kms de la Jordanie, dans ce qui fut un des kibbutzim les plus prospères d'Israël.

Après les retrouvailles et les embrassades, nous avons commencer à dresser les tables, pendant que de quoi nourrir la moitié du voisinage était en train de mijoter.

La suite de la famille, ainsi que des voisines sont arrivés avec ... des salades et des plats.

Miraculeusement, nous avons tous pu nous asseoir autour des innombrables prestations gastronomiques des convives.

Et nous avons commencé une parodie de sedder, chacun interrompant le début des prières pour dire une chose certainement primordiale, enfin je suppose, car c'est là que j'ai commencé à perdre le fil.

Ce fut ensuite assez étrange et cacophonique, jusqu'à ce que nous constations que chacun ayant une haggadah différentes, chercher l'harmonie allait être vain.

Personne ne lisait la même chose et il n'y a que lors des chants qu'une certaine cohérence, très relative quand même, pouvait donner un moment l'impression que nous faisions ça correctement.

Je ne connais que ce que j'ai vu en Belgique, et j'ai pu depuis constater que chaque famille ici met sa sauce perso, ses habitudes et ses (mé)connaissances au service de nos traditions.

Et que les plus motivés sont, comme toujours les enfants, qui adorent les histoires, la nôtre en particulier.

Chacun y va de ses préoccupations.

Les femmes c'est la nourriture.

Y aura-t-il assez ? Question que se pose toute mère juive qui se respecte et question que se pose également tout goinfre qui se respecte et qui sera inévitablement invité.

Les hommes, c'est de dire que tout est délicieux, et de la prouver en emmagasinant pour la semaine.

Nous avons commencé à quatorze à table et avons fini à je ne sais plus combien.

Nous n'avons manqué ni de chaises, ni de fous rires.

Les puristes s'offusqueront sans doutes, mais ce qui importe à mes yeux, c'est que chacun sache pourquoi il est là, et ce qu'il fête, même si le style laisse un peu à désirer.

Car Pessah c'est avant tout la fête de la liberté retrouvée.