Joëlle Di Muro

Émigrer, c'est changer toutes ses habitudes.
Notamment quant au rôle de chacun dans sa nouvelle vie.

Paula et son mari sont arrivés ici il y a deux ans, et ont décidé à l'époque, que le premier qui trouverait un boulot, laisserait l'autre s'occuper du reste.
La maison, les trois gosses, et tout ce qui va avec.
C'est Paula qui bosse.
Et son mari qui fait le reste.
Presque.
Comme mon Chéri, sauf qu'il n'est pas mon mari.

Classiquement, quand le mari rentre du boulot, sa femme l'accueille en lui demandant s'il a passé une bonne journée et lui, c'est pratiquement chaque fois le cas, n'a pas du tout passé une bonne journée.
Soit il la raconte ( quelle barbe ), soit il se tait et se contente de se mettre a l'aise.
Comprenez en callebut, devant la télé, l'air soucieux et soupirant comme s'il se dégonflait.

L'homme au foyer ( le pauvre ), fait de son mieux .
Paula me dit que son mari fait les courses ( le pauvre ) et cuisine très bien .
Mais quand il fait la hallah ( pain de shabbat ), il y a de la farine partout, de l'huile sur les poignées des armoires et des traces de son passage dans toute la cuisine, quand  ce n'est pas dans toute la maison ( le pauvre ).

Le mari de Paula ne fait pas le ménage.
C'est elle qui s'y colle.

Chéri lui, fait aussi le ménage, ( le pauvre ).
Et quand je rentre je dois le féliciter .
Il ne dit rien, mais je le vois bien à ses oeillades.
"Tu n'as même pas vu que j'ai nettoyé par terre ! "
"Mais si mon Amour, même que j'ai mal aux yeux, tellement ça blink ! '"

Le mari de Paula fait beaucoup et de son mieux ( le pauvre ) et même qu'il s'est occupé des gosses pendant toutes les vacances scolaires.
Le pauvre.

Chaque fois que les Paula de mon entourage parlent de leur homme au foyer et de ses prouesses, elles terminent leur phrase par le pauvre.

L'homme au foyer ne comprend pas que nous rentrions fatiguée de notre journée de travail et d'emmerdes.
Quand Paula rentre, ses enfants l'attendent avec impatience pour aller a la piscine.
Ou alors elle doit avancer dans son repassage.
Ou comble de bonheur, elle décide de passer l'aspirateur.

Moi quand je rentre je n'ai qu'une envie, c'est de m'affaler après une bonne douche, dans le canapé, en callebut.
Mais si je me mets en petite tenue, ça donne des idées a Chéri, qui est en pleine forme, lui.
( Pauvre de moi. )
Si j'essaye de lui raconter ma journée de merde, il est déconcentré par le fait que pendant que lui parle, je me déshabille pour filer dans la salle de bain.
Il fait donc semblant d'écouter mes misères, en me regardant comme un gros gâteau dont il ne fera qu'une bouchée.
Lui aussi a chaud.

Ce que je préfère c'est quand Chéri m'appelle au boulot pour me demander ce que je veux manger.
Ce que nous les femmes ne faisons jamais par contre.
Chéri m'achète mes fromages préférés, des fruits et tout ce que mon coeur désire.

Paula appelle son mari pour lui rappeler de ne pas oublier certaines choses au super ou à la pharmacie.
Elle lui suggère aussi d'acheter la hallah...
Le pauvre, ça lui évitera d' en mettre partout !

Elle culpabilise à fond que son pauvre mari doive se coltiner toutes les corvées ménagères.
Moi non.
De toute façon, même si je ne travaillais pas, je serais une très mauvaise femme d'intérieur et Chéri est meilleur que moi dans ces choses là.
Je vois bien que Chéri vit tout ça plutôt bien, parce que des mecs comme lui, il y en a des tas ici.

Toutes les Paula que je connais appellent leur desperate homme au foyer au moins trois fois dans la journée, pour " voir si tout va bien "
Eux aussi appellent trois fois par jour.
Pour demander quand est-ce qu'elle rentre.

Non, pas l'ex-reine du porno***, l'autre, la reine du mambo, accessoirement chevalier de la légion sans honneur.
(Ah oui désolée, mais l'avoir donnée à ce Charles Machin, en fait une breloque à deux balles, à mes yeux.)

Cette ex-femme sublime et depuis toujours sans cervelle, qui défend en minaudant les animaux, a écrit à Carla il y a un mois.

"Si vous pouviez convaincre votre mari de refuser les corridas..."
La vieille rombière, dont le physique de sharpei fait oublier la bombe sexuelle qu'elle fut un temps, a aussi félicité la première dame, d'avoir déclaré ne jamais porter de fourrures.
Le peuple sera content de savoir que Carla est pour l'épilation intégrale,et que celle-ci manquant par ailleurs certainement de sujet de conversation avec son cher mari, a dû être fort aise que madame FoutrementNunuche, lui fournisse matière à réflexion.

Aimer les animaux, et plus encore s'insurger contre leur maltraitance, devrait faire partie d'un tout.
Mémé n'aime pas voir les phoques agoniser, mais si c'est un "petit immigré", et bien qu'il reste chez lui.
Ou un homo, ou un clodo, ou un bobo, bref...

"Il y a beaucoup de nouvelles langues dans la nouvelle Europe, le métissage est possible entre pays latin qui ont une même base de tradition, de religion et de pensées communes, dixit la rombière, mais plus difficile avec des gens qui ne partagent pas les racines de notre civilisation."
Digne d'une thèse universitaire non ?

Ah non pas que je ne comprenne pas les moutons, loin de là, mais qu'en est-il des grenouilles alors ?

Et les taureaux donc, elle a vraiment raison, vous vous rendez compte, on leur coupe les ...oreilles comme trophée et il paraît que, et bien oui les coucougniettes dis-donc.

Je me demande juste pourquoi la brave passionaria n'écrit pas plus souvent à Carla.
Sur les hotels vétustes et ravagés par la vermine, dans lesquels sont parquées des familles, à Paris.
Mais , bien sûr, ceux-la sont les clandestins, les parasites et les profiteurs.
Profiteurs de quoi je ne sais pas mais il paraît que c'est certain, ils sont contents parce que c'est pire chez eux.
Quant à utiliser sa notoriété pour défendre de nobles causes, il n'y a pour elle que les animaux et Jean-Marie parce que lui, pisse droit au moins, dixit la diva recyclée en avocate des sans écuelles.
.
Et quand déjà elle prend la plume...

link

Mais oui on doit défendre les animaux, d'autant qu'ils sont pas doués pour les langues et il faut donc un interprète.
C'est pour ça que l'ex belle s'entend avec les bêtes plus qu'avec les hommes, intéressés seulement par son cul, c'est elle qui le dit.
Elle aurait tant voulu intéresser par sa prose, pourtant.

Et les moustiques, qui finissent invariablement aplati sur un mur, coupable de festin.
Le monde est cruel.

Mais non je ne suis pas contre la défense des acariens, mais je pense perso, que ce qu'il faut défendre, c'est un comportement qui condamne la haine, la méchanceté et l'ignominie en général.

Hors Brigitte, la mite, pardon le mythe, fait peu de cas de ce qui se passe ici-bas .
Son dada ce sont les bêtes.
Ce qui la dérange dans le porno, c'est qu'on maltraite les animaux.
Si. Elle l'a dit, je l'ai lu sur la toile, donc c'est vrai.

Enfin tout ça pour dire que mamie a ses admirateurs et que Carla a du mérite.
Première dame, c'est pas de la tarte tous les jours.
Et comme elle le dit dans l'une de ses chansons, "tout le monde a cherché quelque chose un jour, mais tout le monde ne l' pas trouvé ".

Et comme l'a dit Bertolt, L'homme est bon mais le veau est meilleur.
Moi je dis, l'homme est con et la vérité est ailleurs.





***Lahaye, pour les inCULtes, qui elle, en a, de la cervelle.

Le procès de Fofana et accessoirement de ses complices a donné lieu au déchaînement des médias, exacerbé par le huis-clos et faisant souvent la part belle au chef des barbares.
Comprendre et expliquer, telle est le rôle que s'octroie la presse.
Analyse de Fofana, explications vaseuses sur un être dénué d'intérêt, profil psy, pourquoi, comment, bla bla bla.
Pourtant il n'y a qu'une chose et une seule à comprendre.
Des êtres dits humains, ont tué un homme parce qu'il était juif.
Des hommes ont organisé le meurtre d'un autre homme juste parce qu'il était juif.
Aujourd'hui comme hier," juif " résonne comme une insulte, une erreur, une excuse pour l'ignoble.

Ilan est mort et rien ne le fera revenir.
Ilan c'est le fils que nous avons tous et qui est parti un jour avec la vie devant lui.
Et qui n'est jamais revenu.
Parce qu'il était juif.

J'ai été sollicitée par le site juif.org pour soutenir l'initiative de l'association "Torah Box ", afin de commémorer la mémoire d'Ilan.
Je m' y associe volontiers.
Pour lui,  pour sa maman, pour sa famille.
Qui est aussi la mienne.



A l’occasion de l’anniversaire des 3 ans de la mort d’Ilan Halimi, le site juif.org à décidé de s'associer à la remarquable initiative de l’association « Torah Box » en commémorant la mémoire de notre frère, ce jeune juif français sauvagement assassiné par des barbares parce qu'il était juif.

C’est le cœur plein d’émotion que la rédaction Juif.org demande à chaque juif du monde entier de bien vouloir s’associer à la création de la première bibliothèque francophone au Kotel (Mur occidental à Jerusalem) dont l’intégralité des Livres de Prières et de Tehilim seront dédiés à l’élévation d’âme de Ilan ben Ruth Halimi.

Le Kotel, principal lieu de recueillement du Judaïsme est visité chaque année par des dizaines de milliers de français qui n’ont pas l’occasion de trouver un livre annoté dans leur langue natale.

« C’est l’occasion de donner un immense mérite pour l’élévation de l’âme de à notre cher frère et fils Ilan Halimi et que ce mérite constitue une protection de chacun des membres du peuple d’Israel pour que plus jamais, nous ne soyons touchés par de tels malheurs ».

Chaque donateur aura ce fabuleux mérite. Son nom sera béni et inscrit à l’intérieur du ou des livres qu’il aura offert... Et recevra un reçu CERFA!

Pour participer : www.juif.org/1-livre-pour-ilan/

Qu'est-ce que j'apprends ?
Plusieurs "centaines d'olim francophones" sont attendus en grande pompe le 22 juillet ?
Qui m'a accueillie, moi, en grande pompe le 1er septembre 2008 à 00h45 ?
Grande pompe, hein, avec personnalités politiques et religieuses.
Discours de bienvenue et ponch casher.
"Après une bonne nuit de sommeil dans un hôtel de Jérusalem, ces nouveaux émigrants pourront exécuter sur place, sans aucune difficultés, les démarches administratives"... (source, Le Ptit Hebdo.)

Je suis arrivée toute seule.

Et très inquiète ...de ne pas trouver un téléphone.

En effet, la dame de l'agence juive à Bruxelles qui est tout sauf ... efficace (c'est le moins qu'on puisse dire), m'a prévenue : "Quand vous arriverez à l'aéroport, à un moment (?), il y a une pente..."
Hu hu !
" En bas de cette pente, vous arrivez au contrôle des passeports. Vous n'y allez pas !"
Hu hu !
" Sur votre gauche, vous trouverez un téléphone. Vous décrochez, et...vous serez attendue ! "

Voilà exactement le truc con qui angoisse !
Et si je loupe le téléphone ? Si il n'y a PLUS de téléphone ? Plus de pente ? Plus d'aéroport ?
Bon j'arrête.

Donc, je trouve le téléphone. (Oui, oui.)
Il n'y a pas de cadran, juste un cornet et je décroche.
Un homme fait " allo? " et je me présente, puisque je suis attendue.
Normal quoi.

Et le gars me demande où je suis.
! ...
Je lui répond que je suis au téléphone !

Par qui donc suis-je attendue ?

Il est venu me chercher.
Un mec anonyme, un employé de l'aéroport ou du ministère de l'intérieur.
J'ai suivi de longs couloirs sinistres et vides que je n'aurai plus jamais l'occasion de parcourir et j'arrive dans un bureau où il me dit d'attendre.
Pas de ponch, ni de thé.
Pas de petit biscuits.
Pas de rabbin venu me bénir.
Pas de 36ème ministre venu me féliciter.
Et pas de musique non plus.
Rien.

Après un demi-heure d'attente et de masturbation mentale...(ben oui, où sont mes valises ? Qui s'occupe de mes valises ? Elles sont arrivées mes valises ?), une israélienne venue il y a 20 ans d'Ukraine s'occupe enfin de moi.

Elle me fait remplir l'équivalent de la moitié de la forêt équatoriale.
Et retape tout sur son ordinateur.
(Les israéliens adorent la paperasse, à tel point qu'ils perdent régulièrement vos documents, pour que vous vous empressiez de participer à la déforestation galopante, en devant fournir des duplicata.)
Elle me remet le numéro de ma future carte d'identité.
Grande émotion !
Que je ne peux partager avec personne, et encore moins avec la dame blasée en face de moi.
Vital, ce numéro, car on vous le demande à tout bout de champs ici, et très vite on l'apprend par coeur.

Elle me conseille vivement d'aller le lendemain au ministère de l'intérieur de Tel Aviv, puisque c'est là que je vais loger.
Et me dit qu'on va chercher mes bagages.

Ah chouette mes deux valises !
Elles tournent depuis des heures comme des malheureuses et je me réjouis que quelqu'un ne les ait pas emportées, qu'elles ne soient pas déchirées, qu'elles sont là toutes les deux.
Je fais part de ma petite joie à mon accompagnatrice, mais elle n'a pas l'air concernée.

Un taxi m'est offert gracieusement pour m'emmener où je le désire et je suis conduite, non pas par le rebbe du village, mais bien  par un russe (encore !) très mal léché et manifestement pas content du tout de se coltiner la course, qui sera payée par le gouvernement ... un de ces jours.

Le lendemain je vais au ministère de l'intérieur et je découvre la joie des files.
Une en bas, pour passer le sas.
Une au milieu pour aller aux infos qui me donneront un ticket.
Une pour le rayon "cartes d'identité."

Deux heures d'attente.

J'arrive devant une russe...

Ben oui.

Les russes affectionnent particulièrement les boulots administratifs, où elles excellent dans la mauvaise foi ( elles ne parlent que l'hébreu (parfaitement), ou le russe), et où elles prennent un pouvoir qu'elles n'ont sans doute plus une fois rentrées chez elles.
Ce sont des vrais matrones.
Et ma charmante voisine de Modiin, arrivée elle aussi d'Ukraine il y a 19 ans, me dit qu'en Russie, elles étaient aussi peu aimables et rustres.
Comme quoi, immigration rime aussi avec importation.

Bref, la mienne m'annonce que je n'apparaîs nulle part.
Pourtant j'aurais pensé qu'avec l'informatique...
Je lui dis que je suis arrivée la veille et ça la rassure.
Elle me répond que je ne serai pas " dans l'ordinateur " avant une semaine.

Faut revenir.

Au suivant.

On m'a bien précisé que je dois ouvrir un compte en banque, et m'inscrire à une mutuelle.
Sans CI, pas de compte en banque et sans compte en banque, pas de mutuelle.
Si je veux commencer mes cours d'hébreu à l'oulpan, il me faut un compte.
Et une CI.

Je respire.
La vie est belle et il y a la plage.
Même si toujours pas d'homme politique pour me transmettre ses encouragements et encore moins de rabbin pour me soutenir dans mes pérégrinations.
Sans oublier les centaines de olim avec qui j'aurais pu souffler, trépigner et râler.
Ah non, j'oubliais, eux vont faire "ça" en toute tranquillité.
L'avantage du groupe !

Car il faut savoir que l'israélien sait tout.
Mieux.
Même quand je leur met sous le nez le prospectus à l'attention du nouvel émigrant qui dit qu'il faut d'abord aller payer à la poste et puis s'inscrire à la mutuelle... la fille au guichet de la poste dit non, non.
Je retourne faire la file pour la deuxième fois à la mutuelle, après avoir fait  la file à la poste...et on me remballe à la poste.
A la poste, après avoir fait la file, une autre fille me dit non, non.
Et là je lui dit très gentiment que je ne bougerai pas de là jusqu'à ce que je puisse payer, comme c'est écrit dans mon fascicule.
Et j'ai payé.
Et je suis retournée à la mutuelle.

Si j'avais eu un ministre, un plouc quelconque avec un badge officiel pour m'accompagner, il aurait sûrement pu accélérer les choses et se serait rendu compte, en plus, de la galère dans laquelle navigue le nouvel émigrant.

Ceci dit, il y a presque un an, je me suis débrouillée comme un chef, toute seule, et je ne dois rien à personne.

J'ai pu immédiatement me mettre à l'hébreu intensif, gueuler comme une israélienne, négocier comme une israélienne,apprendre très vite les mots essentiels à mon intégration et aujourd'hui, le plus beau compliment que l'on puisse me faire c'est " toi, tu es une vrai israélienne ! ",
Là où on me reprochait, avant, dans une autre vie, ma grande gueule.

A bon entendeur !

Hier je me suis fait grassement insulter par une dame.
Oui.
Elle m'a taxée de "bonne femme de droite".

Vais-je m'en remettre ?
Vous auriez vu son mépris...j'en tremble encore !
(Bon, là vous m'imaginez étouffant un sanglot, telle une féministe qu'on accuserait de savoir faire la cuisine.)

Je lui ai demandé quels sont ses critères pour me traiter ainsi,  et elle m'a répondu, pas du tout à propos mais l'air inspiré, en me servant une diatribe magistrale sur la misère des uns et la cruauté des autres et que je ne l'emporterais pas au Paradis car D' reconnaîtra les siens.
.....
Cqfd.
.....

Pendant qu'elle reprenait son souffle, j'en profitai pour lui dire que je ne me considère ni de droite ni de gauche d'ailleurs,mais bien le cul entre deux chaises.
Et ça fait mal.



Ci-après, déf. tirées, et améliorées, du Petit Larousse Illustré par C. Lacroix en 2005. (Un bijou.)

Droite : parti conservateur.
Je ne conserve rien si ce n'est les souvenirs, et encore, en faisant le tri.
Non, j'admets que j'ai des fringues qui datent du temps où j'étais mince, et que j'espère remettre un jour.

Conservatisme : hostilité aux innovations politiques et sociales.
J'adore les innovations, les nouveautés et le renouveau.
Mais voilà...encore faut-il que ce soit innovant.
Et franchement ...conserver des huiles frelatées, des produits périmés, ou des idées stupides, non.

Les changements aussi me plaisent, mais rien ne change, même pas les idées préconçues.

Extrême droite: équivalent à l'extrême gauche : extrêmement rébarbatif à mes yeux.

Gens de gauche: personnes croyant avoir la science infuse sur le bien et le mal et partisanes du "faites l'amour, pas la guerre" ( Ils n'ont jamais dû être mariés.) et du " j'encaisse sans broncher, car la violence ne mène à rien ".

Enfin, pour être exact, ils encouragent surtout les autres à encaisser sans broncher, pendant que eux sirotent leur thé blanc séché au lever du soleil sur Fujan, dissertant sur l'amour de soi et éventuellement des autres.
La discussion, ils adoooorent.
La compréhension (on essaye, mais qu'est-ce qu'on essaye, merde), ils préconisent.
La tolérance (à sens unique), c'est leur dada.

Gaucho : gardien de troupeaux de la pampa argentine.

Il y a quelques temps, j'ai eu, malheureusement, l'occasion de dîner pas loin d'une Le Pen en jupon qui n'a parlé toute la soirée que de "cafards" (les arabes) à éliminer.
Avec tous les clichés habituels, que je ne tiens pas reproduire ici, tant cette femme faisait pitié.
Je ne me suis senti aucun atome crochu avec ce concentré de haine d'un mètre cinquante de haut, et autant  de large.

De la même manière , je m'endors à l'écoute de gens qui pleurnichent sempiternellement sur les malheureux qu'ils désignent eux-même, vilipendant les bourreaux sélectionnés par leurs soins.

Au fond je suis LA plus courageuse, car croyez-moi, l'entre-deux est d'un inconfort !
D'ailleurs j'ai des maux de dos à n'en plus finir.

Je pense en très résumé non, je sais, que beaucoup de gens sont antisémites, que l'antisionisme si à la mode, en est un dérivé  non revendiqué par les hordes d'hypocrites qui disent le contraire.
Je pense qu'Israël doit être un état juif et non laic pour des raisons que j'ai déjà développé dans un précédent billet.
Ce qui n'engage que moi, et je m' y engage.
Je pense que la situation des "palestiniens"et des gazaouis en particulier, est voulue et maintenue par des politiques arabes, et que c'est inacceptable en effet.
Et enfin, toujours en résumé, je pense que nous tous ici dans la région, juifs et musulmans, sommes tributaires du bon vouloir des "dirigeants", ce qui n'a pas grand chose à voir avec notre bon vouloir à nous.
Enfin, tant qu'on focalise sur notre petit pays, on ne regarde pas les gros cons ailleurs.

Je me souviens d'une "amie" Facebook qui m'a virée du jour au lendemain de sa liste parce que j'avais écrit que je soutenais nos soldats à Gaza, d'autant que des copains de mon fils, à peine 20 ans, y étaient, à ce moment là.
Et que pour moi la guerre avait un visage.

Je fus traitée de "belliqueuse" par cette huître qui, oh surprise, avait  tout à coup des états d'âme, alors que jusque là, son seul centre d'intérêt était de satisfaire une libido débridée et sauvage.

Ce qui au moins me faisait rire.

Mais là, elle m'expliqua dans un mail enflammé, qu'ayant un ami palestinien, pacifiste lui (!), elle ne voulait pas le heurter, au cas où il lirait mes odieux commentaires.
Il est intéressant de constater que mieux valait me heurter moi, plutôt que lui, mais sans doute avait-il des conversations plus intéressantes que les miennes.

Belliqueux : qui aime la guerre, qui cherche à la provoquer, à l'encourager.
Je n'aime pas la guerre, il faut être débile pour aimer ça.
Mais je suis encore moins pour l'attente passive des agressions, en espérant que ça passe.
N'en déplaise aux gens qui n'aiment jamais tant les juifs que quand ils se prennent sur la gueule.

Au fond, chacun se gargarise avec ses convictions et utilise les mots du dictionnaire qui le flatteront le plus.
"Oui vous comprenez, il faut dia-lo-guer, je pense que la guerre ne résout rien"
Les gens vous trouvent for-mi-dables.
Vous n'avez pas changer la face de monde mais vous avez plein d'amis et vous vous sentez quelqu'un.

"Pourquoi ne peut-on pas s'entendre ?" susurrent les "pacifistes".

C'est toute l'histoire de "l'humanité".

Et moi, je reste avec mon mal de dos.